texte perdu, texte oublié. Témoin d'un instant passé.

Ecrire comme d'autres sanglotent.

L'inspiration manque pour retranscrire fidèlement tous ces sentiments qui me hantent. Pourtant, rien n'explique de tels flux d'émotion. Ni cette mélancolie qui ne me quitte plus.
J'aurais aimé ne jamais ressentir, aucun symptôme émotionnel autre que le rire. Mais soudain, le ciel s'assombrit et, déjà, mon âme s'alourdit. Rien ni personne ne pourra jamais m'apporter cette joie inconditionnelle qui me fait tant rêver. Et je crains le jour où, abandonnée par tous, je me retrouverai seule avec mon âme.
J'aime pourtant parfois cette sensibilité qui me berce de poésie. Elle est source d'Art et de Vie. Je crains tellement une existence blasée où le Beau m'apparaitrait identique au reste. Et pourtant ce serait tellement plus simple.
Je pense et j'espère, j'écris et je me languis d'instants passés qui ne reviendront plus. La valeur de l'instant n'a de sens que dans le souvenir, mais alors le Regret en est le prix.
L'écriture me permet de m'évader de ces pensées qui, aussi traitresses que fidèles, me bercent eet me tuent. Alors je trace ces lettres, ces mots, ces phrases interminables qui m'apaisent parfois.